El regalo

A cuenta del regalo que acabo de recibir por mi trabajo sobre mi viaje a los lugares de Louis Braille y lo que ha significado para mí su código, me surge esta humorada.
Que os guste, como siempre.



¡Desgraciada de mí. Mira que ir precisamente a caer en las manos de un ciego! Con la de dueños interesantes que me podían haber tocado en suerte. Sí, señores de ésos de los de antes, de aquellos que portaban su traje, su sombrero hongo y su impecable bigote. O señoras estilosas, elegantes, dispuestas siempre al gesto amable. Y va y me envían a casa de un ciego que parece que fue premiado por no sé qué trabajo, que no escribió, claro, al menos no lo hizo con una de mis hermanas u otro de mis hijos.¡qué barbaridad, señores. Ya nada es lo que era! Si de por sí, ya nosotras casi nos hemos convertido en objeto de nostálgicos, vencidas por ciertas máquinas diabólicas, piezas de museo, , que me tenga que tocar a mí ser víctima del arrinconamiento, ¡no hay derecho!
Mi sangre se secará y no se preocuparán por cambiarla. Mi punta afilada se volverá roma por falta de uso y… nadie la repondrá.
¿Se han enterado ya? Soy una pluma estilográfica, una de factura esbelta, asir cálido y escritura de seda. Y todas estas cualidades mías van a perderse en cualquier cajón olvidado.
-Señor Alberto, tenga; le han traído este paquetito.
-Gracias, don Fernando. Lo esperaba.
A ver, a ver. Qué ilusión. Oye, oye, y yo que habría deseado un regalo más apropiado… pero la verdad es que cada vez me gusta más. Qué fina es, debe ser plateada, qué empuñadura más elegante. Bueno, la guardaré de recuerdo.
-Oiga, ni se le ocurra hacer lo que estoy pensando que usted piensa hacer.
-¿Eeehh! ¿Quién habla!
-Soy yo, su pluma, su regalo.
-Oiga, no se me ponga así. Yo fui el primero que pidió cambiarla por algo más indicado, una figura, un sujetalibros, algo que se tocase. Así que, déjese de lamentos. Al menos yo la cuidaré bien, la guardaré con esmero. Y mi mano la acariciará como ninguna otra sería capaz de hacerlo. ¿Qué quiere? ¿Qué la dejen por ahí abandonada al descuido de escritores despistados?
-Pero yo he sido hecha para crear, ser transmisora de historias, vehículo de cartas de amor, sello de grandes momentos y con usted… nada de nada.
-Déjese de refunfuñar. Confórmese con su destino. Sepa apreciar el mérito de quien pasa a ser su poseedor.
-Y ésta que habla, ¿quién es? Me voy a volver loco.
-Soy la señora Marcapáginas. Y no he podido callar ante la mala educación de esa presumida. Querido Alberto, te estoy muy agradecida porque siempre me tratas con cariño, me dejas que acaricie los puntitos de tus libros. Me permites avanzar en tus fantasías, en las aventuras que vas viendo, viviendo. Y ahora quiero recompensarte tantas atenciones, haciendo que la cascarrabias ésa se trague sus palabras.
-¿Y cómo lo harás?
Esto es increíble. Plumas que hablan, marcapáginas amistosas… ¿En qué quedará todo?
-Vamos, acérquese, doña Presumida. Pose su punta en mi lomo. Déjese guiar por los contornos de mi faz. Note como…
-Cógela ahora, amado Alberto Y verás.
Guuuaaauuu. Si los trazos que pinto se tornan táctiles, relieves. A ver, a ver. Voy a escribir… “amistad” _qué bonita parece_. Amor _qué suave_. Viaje _qué amplio se ve. Flor de rosa _como huele-…
-Gracias doña Marcapáginas. Me siento feliz. Soy un ser único. En el cielo de las plumas y bolígrafos podré presumir de gusto. Nadie como yo.
¿Cuántas letras no voy a poder pintar? Qué de mensajes, qué de sueños, qué de personajes. Y hasta podré ver mi nombre en un libro. Qué magia.
Doña Pluma y la señora Marcapáginas se unen en un gesto felizz al comprobar su utilidad, la dicha de su dueño. Ambas sonríen aunque Alberto no las vea, pero siente, percibe que un mundo nuevo se abre a sus ojos, a sus manos.