El salto, 4

Por fin, puedo dar otro paso más en esta historia de la que ignoro el final.
Siguiendo vuestras sugerencias, es más larga que las anteriores.
Espero que sepa mantener el interés al tiempo que no os defraude con el resultado postrero.



¿Podréis creerlo? Años atrás, en otra calle como ésa, un niño se deja tomar de la mano por la figura materna. También caminan, pero lo hacen en medio de otro paisaje nocturno, bien que distinto, en todo, al visto hasta ahora.
En aquel entorno, las casas son de altura baja, corresponden a un pueblo. Las ventanas dejan ver el resplandor tenue de velas y candiles, algún perro lanza su saludo a las estrellas y lo que, los platos de los comensales, contienen es bien distinto a las viandas modernas.
El niño pregunta:
-¿Dónde vamos, madre?
-Te llevo a casa del señor que va a abrir un nuevo horizonte en tu vida.
-No la entiendo, madre.
-No tienes que entender nada, ahora. El día de mañana lo verás claro. Sólo debes hacer caso a lo que te digan.
El niño se calla, confundido, entre el sentimiento de respeto y el de temor. Pero nada más dice.
Madre e hijo avanzan en silencio.
Llegan por fin al umbral de un portalón de madera tachonada en cuyo centro, un llamador aguarda la acción de quienes acaban de llegar.
Esperan. Alguien descorre un cerrojo chirriante y al trasluz de una palmatoria se intuye la sonrisa alagüeña de un anciano de porte sereno.
-Por fin llegáis. Pasad, pasad. Chicuelo, no tengas miedo, anda. Entrad, que la comida ya casi está fría.