11 de marzo de 2004

Cierto es que no era mi intención publicar ya hoy ninguna nueva entrada, en este espacio, por aquello de no provocar indigestiones de lectura, pero es que mi asistencia, por motivos profesionales, a la presentación del libro Titadín, de Antonio Iglesias, editado por La esfera de los libros, ha hecho que recordase…
El acto ha finalizado con un rotundo alegato, a cargo de Pedro J. Ramírez, en favor de la justicia y la búsqueda de la verdad, aprovechando aquel otro que escribiese Emilio Zola en torno al Caso Dreyfus y que un 13 de enero de 1898, supuso un antes y un después en el ámbito del pensamiento crítico. Se trató, claro, ya lo habréis adivinado, de Yo acuso.
He tenido la suerte de saludar al director de El Mundo, así como dar un sencillo, pero afectuoso abrazo a Ángeles Domínguez, la presidenta de la Asociación de Víctimas del 11-M.
Pues bien, aquél……



11 de marzo de 2004 yo iba a trabajar a pie. Mi centro de trabajo se encontraba a poco más de cinco minutos del estudio en el que residía, en régimen de alquiler.
Cuando ya había encendido el ordenador y me disponía a afrontar las tareas rutinarias, como técnico de biblioteca, un rumor se extendió por el edificio: habían explotado trenes en varios lugares de Madrid. Nadie sabía nada, todo eran rumores.
Todos empezamos a tratar de buscar información, escuchar la radio, Internet, llamadas de teléfono… Había gran confusión.
El normal transcurrir de la jornada laboral se vio completamente alterado.
El tiempo iba pasando, iban llegando confirmaciones de la tragedia, nos aprestábamos a ser testigos de la Historia.
Llamé a mis padres. Eran las 9.30 hs. De la mañana. No sabían nada. Llamé a a mi hermano. ¿qué estaba pasando?
Dijeron que pedían sangre, luego que no se daba abasto en los centros de donación y que no fuésemos.
Mis compañeros no sabían cómo iban a volver a casa. Muchos tenían que tomar la línea 1 de Metro, igual que yo lo hago ahora, línea que atraviesa el centro de Madrid, tenían que usar los trenes de cercanías. No sabían cómo volverían a casa.
Había silencio en las calles, conmoción, incredulidad, desconcierto.
Afortunadamente ninguno de mis compañeros se vio afectado ni directa ni indirectamente.
Por la tarde, fui al taller de creación literaria. La clase se vio alterada por completo. Se guardó silencio. Se quería volver a la normalidad, pero no era posible.
Mucha gente de fuera me llamó, ¿qué había pasado? ¿Me había afectado a mí?...
Con la perspectiva del tiempo, y creo que aún no ha transcurrido el suficiente, sigo pensando que las víctimas verdaderas fueron las que sufrieron la muerte o mutilación de seres queridos, los demás podemos sentirnos más o menos próximos a ellos, pero en el fondo, a ellas son a las que les tocó.
Creo que no se las debería utilizar con fines más o menos bastardos, creo que hay que dejarse de palabras grandilocuentes y buscar la verdad, ojalá que algún día se aclare lo que realmente sucedió y si ya está aclarado, pues mejor. Pero parece que no todas esas víctimas lo creen así. Y yo no sé, sólo pienso que hay que ponerse en su lugar y comprender su anhelo.
No pretendo polemizar, ya me conocéis. Solo he querido compartir uno más de mis recuerdos..