La Academia El Pizarrín

Otro domingo más, otro fin de semana concluido. Que disfrutéis y os animéis. Merece la pena.

Que os guste mi relato de hoy, inspirado en eso que debe sentirse cuando te echan al paro. En fin. Cantemos a la esperanza.

Bea hoy está cansada, más bien acabada. Han sido tantos años teniendo que dar muestras de superación que ya no le quedan fuerzas.

El drama dio comienzo cuando aquel nefasto lunes cerraron su empresa. Nunca había podido ni podrá olvidarlo. Unos grises hombres vestidos con monos de trabajo lo desmantelaron todo. Hacían ruido, mucho ruido, no cejaban de dar martillazos, para desmontar los pupitres, el encerado o los bastidores y bocetos. No dejaron títere con cabeza. Qué tristeza, qué pena, lágrimas, dolor físico, desesperación.

 Les dijeron que no había remedio, que el proyecto, para el que tanto habían trabajado y luchado sus compañeras y ella misma, se venía abajo, estaba agotado. No podía entenderlo. Si todo iba tan bien, si eran como una familia, si incluso la jefa la felicitaba de vez en cuando.

Había empezado en la Academia El Pizarrín siendo casi una niña, a sus dieciocho años. Lo primero que aprendió fue el manejo de aquella rudimentaria impresora, un trasto antidiluviano, un armatoste,  aunque en el momento de comprarlo fuera considerado un gran adelanto frente a las copias a carboncillo que hasta entonces se hacían con los apuntes, exámenes y demás material de clase. Después vendrían las mezclas de color, los perfilados y enmarcados.

Y es que El Pizarrín era una escuela de dibujo de la que llegarían a salir buenos artistas del pastel, el óleo o hasta la acuarela. No habían sido pocos, incluso, los que llegaron a hacer realidad sus sueños de lograr introducirse en galerías de Arte y circuitos de exposiciones.

Ella entró tras ser recomendada por su tío, el pintor, sabedor de su valía. Al principio, tuvo que sufrir las envidias y dudas de quienes recelaban de sus méritos por venir de donde venía. Pero, con su ahinco, capacidad y gracia, se los ganó a todos. Este principio sería el primero de los hitos que debería superar. Luego vendría el de aquel traumático e inopinado cierre y después los demás.

 La etapa en la academia había transcurrido durante quince intensos años de experiencia, ilusiones, triunfos y, hasta algún fracaso. Y, no obstante, ¡había resultado tan bonita! Cómo la emocionaba comprobar el milagro que se conseguía con pinceles y manchas amorfas de marrones, amarillos, azules, rojos o verdes. Una marina, un jarrón con flores, una plaza veneciana animada con una pareja cogida de la mano y tantos y tantos otros.

Sí, la echaron. ¿Qué iba a hacer a sus treinta y tres años? Les dieron una pírrica indemnización, les mandaron al paro donde, como a tantos como ella, les inscribían en una negra ficha y nada más. Bueno, nada más no; un subsidio, algún inútil curso de formación y mucha, mucha burocracia. El tiempo libre, la falta de ocupación la ahogaban.

Buscó y buscó. La contrataron como dependienta, primero; luego, pasó a relaciones públicas y aún hasta hubo quien dijo que había triunfado al formar parte del programa líder de audiencia en la televisión pública.

Pero no, no  es feliz. Hoy, a sus cincuenta y tres años se siente derrotada, habiendo tenido siempre que demostrar que era buena, que sabía hacer aquello que le encomendaban, que se las arreglaba bien para lidiar con los sin escrúpulos tiburones con piernas.

Las canas pueblan su media melena antes tan llena de brillo y carácter. Su sonrisa se ha difuminado, y bien radiante que era cuando iba al Pizarrín. ¿Y sus ojos? Sus ojos se han descolorido y ha tenido que vestirlos con unas gruesas gafas que los cubren y ayudan a distinguir lo que, de otra forma, ya no es capaz de ver.

     Debería salir a comer, airearse y esperar que, con ello, se le pase la pesada mustiez que ha querido hoy venirla a acompañar. ¿Será porque hace veinte años que clausuraron su academia?

Incluso alguna lágrima quiere asomarse y besar sus mejillas ligeramente maquilladas.

-Doña Beatriz. Han traído este sobre para usted. Es una invitación.

-¿Una invitación? No estoy para fiestas ni saraos. Diga que no.

-Es que… Igual le apetece. Léala.

“Con motivo del vigésimo aniversario del cierre de la Academia El Pizarrín, quienes nos formamos allí, queremos invitarla a la muestra panorámica que vamos a organizar en su homenaje y recuerdo.

Se ruega confirmación.”

 ¿Podría rechazar algo así? No sabe. Seguro que nada es ya como fue, pero volver; ah, volver. Tal vez aún haya algún motivo por el que ilusionarse. Sí, irá y verá.

Y tal ha hecho. El acto ha sido entrañable, lleno de nostalgias y encuentros. Casi van a cerrar, una vez finalizada la inauguración. Ha charlado con unos y otros, se ha emocionado recordando anécdotas y sucedidos de su aquella otra vida, y ya se apresta a marcharse.

Ah, una figura de espaldas le llama la atención. Viste con americana y tergal aunque no de traje, luce un elegante sombrero y lo más curioso: se apoya en un bastón blanco. ¿Una persona ciega? ¿Qué hará allí? Se está girando. No puede ser.

¡Es Jose! Pero… si entonces veía bien. Si alguna vez hasta le hizo tilín a su corazón.

-¿Cómo estás? Soy Bea. ¿Te acuerdas?

-Cómo no hacerlo, con lo simpática que eras. Ya ves. Y yo sin ver. Y seguirás igual de guapa que antaño. Yo al menos así te veo.

-En qué quedó todo, ¿verdad? ¡Qué tristeza! ¡Qué pena!

-Bueno, aquí estamos. ¿No es eso lo que de verdad importa? ¿Que no hayamos olvidado?

-Sí, claro. Pero… ¿Qué haces ahora?

-¿Ahora? Pintar.

-¿Pintar?

-Sí, pinto con la palabra. Mis pinceles son las teclas del ordenador y los colores, mi imaginación y mis recuerdos. Estoy contento y me siento con ánimo. Aprendí a buscarle las vueltas a la vida, sortear sus trampas.

-Y yo quejándome. Y sintiéndome en el abismo. ¡Qué poco sé!

-Bueno, nunca es tarde para aprender _lo ha dicho con una sonrisa cálida_. ¿Querrás leerme? Igual no son cuadros hermosos mis relatos, pero son algo.

-Leerlos y verlos, sentirlos, quererlos.

La faz de Bea, horas después, ya en su solitario lecho de descanso, ha vuelto a recuperar tonos intensos de luminosidad perdidos. Y es que… Jose y ella han quedado para el sábado y… ¿Quién sabe?