Dos parroquianos

Buenas noches y feliz semana ya de vuelta a rutinas de siempre, de nuevo año.

Que mi primer cuento de este 2013 siga siendo capaz de alegrar vuestros despertares.

Con los mismos cariño y agradecimiento de siempre.

Una humeante jícara de loza azul, ribeteada de una cinta dorada y pintada con motivos florales humea con su espeso chocolate, cómplice de dulces promesas. Es portada por la recia mano de una mujer fuerte, resuelta y de rotundo porte.

Una mesa de mármol negro soporta lo necesario para dos. Su estructura es de forja y en su derredor se hallan dispuestas dos sillas de época. El lugar podría ser uno de esos antiguos cafés en los que hubo tiempos para conspirar y ahora han quedado como reductos de tertulias literarias, y charlas de amigos que se emplazan en semejante emporio de sempiternos encuentros.

La jícara aguarda a ser servida por la camarera que, sonriente y profesional, la ha llevado hasta allí, junto con el resto del servicio, incluidos unos panecillos tostados y unos bollitos de nata recién rellenados.

Dos hombres mohinos, ataviados de negro, levita y bombín, se han citado. ¿Por qué allí? ¿Qué más les habría dado hacerlo en cualquier otro lugar?

-Desesperado, anda, di a la doncella que derrame el chocolate.

-Triste, no sé si hacerlo, que no quiero verte sonreír. No vale de nada esperar ni siquiera tu mueca risueña o un placentero sabor.

Desesperado y Triste son dos de los muchos parroquianos que hasta allí han llegado. Han querido juntarse para no autocompadecerse como suelen hacer. Lo que pasa, es que esa tarde nadie está dispuesto a escucharles ni a hacerlos suyos. Esa tarde, en la ciudad todo es alegría, risa, esperanza y futuro.

   La camarera, harta de horas en pie aguantando prisas y caprichos, no tolera diatribas de dos viejos depresivos. Llena las dos tazas y se marcha para seguir derramando su negro brebaje entre la bulliciosa concurrencia.

-¿Hoy no tienes a quien helar la sonrisa?

-Tampoco tú tienes a quien arrasar la esperanza?

-Nada, todos se resisten a mi realismo de negro color.

-Y al mío de desteñido verde.

-¿Qué haremos, entonces? Hemos fracasado, nada nos queda ya que hacer en este idílico paraíso.

-Bebamos, al menos. Y que ardan nuestros labios yermos de risas.

Una niña aparece por la giratoria puerta del establecimiento. Tiene voz cantarina y se adorna de campanitas en los tobillos. Da palmas y reclama atención:

-¿Querrán que les cante unna alegre tonada? ¡Es Navidad y Jesús ha nacido!

Que cante, que cante, exclama la muchedumbre entregada.

-Bah, por lo bajo rumia alguien, otra pedigüeña más.

 -Hay otro, además, claro,  que se limita  a sorber y agriar el ceño.

La chiquilla se ha ganado con su voz a todos. ¿A todos?

Triste ha claudicado, muy a su pesar. En sus labios, untados de goloso marrón, se ha esbozado una sonrisa, ¡increíble maravilla!

Y Desesperado no puede acallar unas palabras que no sabe de dónde surgirán:

-Mañana quiero volver a escucharla.

La rapazuela se aproxima ahora a ellos pidiendo su estipendio. No puede saber que esa última mesa a la que llega acoge a dos raros personajes. No puede saberlo porque su ceguera se lo ha impedido ver.

Triste y Desesperado dudan acerca de cómo proceder. Querrían decirle que debe estar como ellos, pero su genio, su voz, su figura les hace desistir.

¿Te apetecería sentarte con nosotros? Te invitamos a chocolate y bollos.

-¿Serías capaz de enseñarme a cómo sonreír?

-¿Querrías decirme de qué color es la esperanza?

-Ah, la sonrisa es como burbujas de una cascada y la esperanza es como el arco iris. ¿No lo saben ustedes acaso? Si es tan fácil. Solo hay que saber mirar con el corazón. Será que como yo no puedo mirar de otra forma… Vaya, que es mu requetefácil.

Un largo rato después, cuando ya el centenario establecimiento va a echar el cierre, aquellos dos cenicientos hombrecillos salen llevando, uno de cada mano, a esa niña que ha obrado el milagro de metamorfosearlos, simplemente con su ingenua sabiduría de ciega que, como tantos otros como ella, descubren la esencia de la ilusión, cada día.