Sherlock el coleccionista

Buenas tardes de domingo, amigos y amigas:

Como en el caso de la poesía, retomo hoy tras el paréntesis veraniego, la costumbre de compartir un relato con vosotr@s cada domingo.

Este curso me he propuesto variar el estilo para indagar los caminos de la intriga y lo gótico: muertos, aparecidos, situaciones siniestras, investigaciones criminales en la noche y la tormenta. Creo que tras largo tiempo de una línea argumental semejante va bien adentrarse en otras nuevas. Espero tener capacidad para que el resultado sea de vuestro agrado e interés, tanto como lo ha sido en casos anteriores.

En cualquier caso, siempre, muchas gracias por leerme con tanto cariño.

Un cálido abrazo de luz y que vuestro curso resulte pródigo.

¿A qué pueden deberse los rítmicos ruidos que escucho allá arriba? Son siniestros pero tentadores. ¿Serán tacones de mujer contoneando sus curvas? ¿Cascos de caballos en pos de batalla fragorosa? ¿Martillazos de fieros gigantes? ¿Bastonazos de tullido extraviado? ¿Garrotazos bestiales?

Yo que tanto me precio de conocer todos los sonidos y de ser paladeador de voces cantarinas, graves, alegres, trémulas… música que me hace vibrar y ahora no sé qué será. ¿Qué será?

Está todo tan oscuro ahí afuera que no sé si atreverme a salir en su búsqueda. Con lo a gusto que se está aquí, en pijama y pantuflas, escuchando el tableteo de esta vieja máquina de escribir al tiempo que desgrano mis pensamientos y sueños.

Siento que si salgo me enfrentaré a un tiempo inclemente, lluvia torrencial, aire gélido, frío, mucho frío.

Pero continúo escuchándolos. Qué intriga. ¿Y si no fuera nada? ¿Si tan solo sonaran en mi aturdida cabeza?

Tantos años oyendo, colecionando sonidos que acaso los fantasmas se hayan apoderado de mis oídos y jugueteen con mi mente.

Una cómoda estancia, con su historiada mesa de nogal, su sillón y su chimenea crepitante es el aposento que aloja a nuestro intrigado protagonista.

Un hombre de mediana edad, de prominente barriga y menguante melena, de ojos pequeños y manos de dedos gordezuelos.

Un hombre tranquilo que, pipa en mano, se enfrenta a una Olivetti en cuyo carro se encuentra enrollada una inmaculada hoja de fino papel. Dice escribir, pero nada se podría entender si alguien leyera las caóticas letras que la han mancillado. ¿Caóticas? A lo mejor es que están ordenadas en torno a algún milenario alfabeto particular esperando a que experto paleógrafo del futuro lo descifre.

Vamos, Sherlock; atrévete. Muda la franela por el paño del grueso gabán y cálzate las botas de cuero.

Pero si apenas puedo abrir la puerta. Tal es el temporal que se está cerniendo sobre la ciudad.

Lo siento, no puedo resistirme a esas sirenas de la colina. ¡Me enfrentaré a todo por hacerme con ellas! Estoy seguro de que será la joya de mi colección de sonidos.

¿Cómo podré ver para moverme? La luz de gas no funciona, apagón inevitable, una bujía, un candil. No sé. Bueno, la linterna de marinero me servirá, esa linterna que usó mi antepasado, el capitán Morgan en sus travesías del Atlántico.

Ya los tengo cerca. Los golpes parecen percutir sobre los adoquines del cementerio.

¿Por qué iba a tener miedo si mis mayores no lo tuvieron en otro siglo más hostil? Bah, cuentos de viejas, pobres enfermos enterrados en vida que pugnan por salir de sus sepulcros, huesos contra huesos, brujas de cráneos sanguinolentos. Todas esas imágenes son pura superchería.

¿Qué es esto con lo que me topo ahora? Ah, sí; la pared de piedra que cierra la casa de los muertos.

Los ruidos siguen escuchándose ya muy cerca de mí, a mi derecha, ahí al lado.

Noooooooooo

El hoyo negro sobre la noche negra se ha tragado a Sherlock.

¿Podrá salir de allí?

Tan cerca como estaba. Y ahora aquí, al menos no me he roto nada. Me duele todo pero estoy vivo.

¿Qué?

Paletadas de tierra. Risotadas monstruosas.

¡Dios! Tengo que salir antes de…

Chan, crasssh, pom pom…

Cuando a la mañana siguiente ¿a la mañana siguiente? Maggy llegue a la casa de su señor para hacer la limpieza se la encontrará abierta, como si hubiese sido abandonada mucho tiempo atrás. Las telarañas han canibalizado los muebles y rincones, polvo y cenizas lo cubren todo por doquier y una oxidada máquina de escribir con una hoja de papel enrollada aún es lo primero que ve.

El resto de dependencias de la mansión están igual de abandonadas, herrumbre, jirones, desolación.

Saca su teléfono móvil y llama a su hijo, experto en misterios y ocultismo.

-Robert, hijo, creo que lo que he encontrado te interesará. Ven deprisa.

Cuando llegue y lea, todo cobrará sentido. Una tumba anónima en las afueras del antiguo cementerio, una abollada linterna.

La mujer, atribulada lee:

“¿A qué pueden deberse los rítmicos ruidos que escucho allá arriba? ¿Serán tacones de mujer contoneando sus curvas? ¿Cascos de caballos en pos de batalla fragorosa? ¿Martillazos de fieros gigantes? ¿Bastonazos de tullido perdido? ¿Garrotazos bestiales?...”

-¿Sabes mamá lo que este hombre debió sufrir?

-No sé, hijo. Lo que sí sé es que fue un inconsciente.Yo no habría salido de casa por mucha música y muchos sonidos que escuchara. ¿Qué más le daba lo que fuera? Total para que descubriera que esos sonidos no eran otra cosa que alguien abriendo su tumba y que luego ese mismo alguien acabara enterrándolo con siniestras y ensordecedoras paletadas de tierra.

-Bueno, así somos los seres humanos. La curiosidad y el ansia por poseer hacen que nos enfrentemos a lo que este hombre se debió enfrentar en su tiempo aquella noche de finales de siglo arrostrando las mayores inclemencias y peligros. Un valiente, diría yo.

-Un loco ostinado es lo que fue. Se le estuvo muy bien empleado.

-Entonces, mamá, ¿nada te haría luchar contra lo incógnito de la oscuridad y el miedo?

-¿Nada? Tal vez tu llamada.

-¿Y si tal llamada no fuera verdaderamente mía sino de un demonio?

-Hijo, ¿cómo podría saberlo? Pero si tú me llamaras… Por cierto, si Sherlock murió enterrado esa noche de ruidos, ¿quién nos dejó la historia que hemos leído escrita en el papel de esa vieja máquina?